Рылась сегодня в старых записях, дневниках. И что бы вы думали, там нашла? Стихотворение - мне лет в четырнадцать так нравилось. Всегда казалось, что девчонка какая-то молоденькая -автор. Думаю, дай найду. Полезла и ахнула. Автором оказалась не больше, не меньше - Белла Ахмадулина. Вот тебе и девчонка... Само стихотворение.

Не уделяй мне много времени

Не уделяй мне много времени,
вопросов мне не задавай.
Глазами добрыми и верными
руки моей не задевай.

Не проходи весной по лужицам,
по следу следа моего.
Я знаю - снова не получится
из этой встречи ничего.

Ты думаешь, что я из гордости
хожу, с тобою не дружу?
Я не из гордости - из горести
так прямо голову держу.

А вот еще классное - Евтушенко. Неразделенная любовь.

Любовь неразделенная страшна,
но тем, кому весь мир лишь биржа, драка,
любовь неразделенная смешна,
как профиль Сирано де Бержерака.
Один мой деловитый соплеменник
сказал жене в театре "Современник":
"Ну что ты в Сирано своем нашла?
Вот дурень! Я, к примеру, никогда бы
так не страдал из-за какой-то бабы...
Другую бы нашел - и все дела".
В затравленных глазах его жены
забито проглянуло что-то вдовье.
Из мужа перло - аж трещали швы!-
смертельное духовное здоровье.
О, сколько их, таких здоровяков,
страдающих отсутствием страданий.
Для них есть бабы: нет прекрасной дамы.
А разве сам я в чем-то не таков?
Зевая, мы играем, как в картишки,
в засаленные, стертые страстишки,
боясь трагедий, истинных страстей.
Наверное, мы с вами просто трусы,
когда мы подгоняем наши вкусы
под то, что подоступней, попростей.
Не раз шептал мне внутренний подонок
из грязных подсознательных потемок:
"Э, братец, эта - сложный матерьял..."-
и я трусливо ускользал в несложность
и, может быть, великую возможность
любви неразделенной потерял.
Мужчина, разыгравший все умно,
расчетом на взаимность обесчещен.
О, рыцарство печальных Сирано,
ты из мужчин переместилось в женщин.
В любви вы либо рыцарь, либо вы
не любите. Закон есть непреклонный:
в ком дара нет любви неразделенной,
в том нету дара божьего любви.
Дай бог познать страданий благодать,
и трепет безответный, но прекрасный,
и сладость безнадежного ожидать,
и счастье глупой верности несчастной.
И, тянущийся тайно к мятежу
против своей души оледененной,
в полулюбви запутавшись, брожу
с тоскою о любви неразделенной.

Плюсанула в репутацию за отличную тему. Спасибо. Сама хотела, но руки не дошли.

За репутацию спасибо))). Теперь хотелось бы еще другие стихотворения здесь видеть.

Анна Ахматова

* * *
Небывалая осень построила купол высокий,
Был приказ облакам этот купол собой не темнить.
И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,
А куда провалились студеные, влажные дни?..
Изумрудною стала вода замутненных каналов,
И крапива запахла, как розы, но только сильней,
Было душно от зорь, нестерпимых, бесовских и алых,
Их запомнили все мы до конца наших дней.
Было солнце таким, как вошедший в столицу мятежник,
И весенняя осень так жадно ласкалась к нему,
Что казалось - сейчас забелеет прозрачный
подснежник...
Вот когда подошел ты, спокойный, к крыльцу моему.

самое любимое у меня одно, вычитала в юности в каком-то молодежном журнале и по сей день не нашла авторство, а стих помню наизусть:

Хрустальный купол ночного неба
С цветными блестками звезд на гранях
Был мне подарен на день рожденья
В одну из летних ночей бескрайних.

И мне казалось, что купол этот,
Как кубок древний и драгоценный,
Стоит, до края наполнен летом,
На бесконечном столе вселенной.

И только утром при свете ясном
Я понял: небо над миром- это
Всего лишь вазочка из пластмассы
Буфетного голубого цвета.

И в ней не лето благоухает,
А пахнет серой и керосином.
И ветер солнце по дну катает
Гнилым несъеденным апельсином.

Депрессивное! Не верю я в гнилые апельсины))). Первая половина - абсолютно моя! Такое лето, утро, надежды.

У Ахматовой такая мистика всегда. И пишет так, как никто больше написать не сможет. Одно слово - гений. Вот еще ее, из любимого:
Ты выдумал меня. Такой на свете нет,
Такой на свете быть не может.
Ни врач не исцелит, не утолит поэт, -
Тень призрака тебя и день, и ночь тревожит.
Мы встретились с тобой в невероятный год,
Когда уже иссякли мира силы,
Все было в трауре, все никло от невзгод,
И были свежи лишь могилы.
Без фонарей, как смоль был черен невский вал,
Глухая ночь вокруг стеной стояла…
Так вот когда тебя мой голос вызывал!
Что делала - сама еще не понимала.
И ты пришел ко мне, как бы звездой ведом,
По осени трагической ступая,
В тот навсегда опустошенный дом,
Откуда унеслась стихов сожженных стая.

Zoloto пишет:

Депрессивное! Не верю я в гнилые апельсины))). Первая половина - абсолютно моя! Такое лето, утро, надежды.

то есть как, "не верю"? от того, что не веришь, они никуда не деваются))) тебе не приходилось покупать, к примеру, червивую черешню?...несешь домой, бока у нее блестящие, розовые...червь - не дурак, говно не выберет...идешь себе и мечтаешь, как дома устроишься с целой тарелкой перед телевизором...
а дома - бац! - а в каждой ягоде червяк((( неприятно...
но и не смертельно! в итоге или черешню разлюбишь, или выбирать будешь тщательнее))))

между прочим, Ахматова - тоже довольно депрессивный автор... 
вон, один "сероглазый король" чего стОит...

Нет, просто такое резкое противопоставление. Оно вот как-то рушит всю целостность стихотворения. Понимаю, что разочарование и т.д. Но не может, мне кажется, человек, который жизнь воспринимает как "драгоценный кубок" потом раз - и превратить это все в неприглядную картинку. Не знаю, кто автор, но, это все временное. Думаю, наступит пора и жизнь снова засияет для него торжественными, яркими красками. А вообще - завидую поэтам, мне уже давно ничего толкового не пишется)).

Сероглазый король -даа! Грустное, но не депрессивное. Нет ощущения тупика.

а дело в том, что в стихотворении ночь, в которой привиделся кубок, и день с апельсином имеют временную отдаленность условную...
но вот представь, что девушка выходит замуж за любимого человека...и сама себе в день свадьбы кажется самой счастливой на свете!!...и все ей вокруг кажется самым прекрасным....
вполне возможно, что через пяток лет, глядя на своего мужа, именно "гнилой апельсин" она и увидит...и
и случаев таких - тьма тьмущая...к сожалению, конечно...

Я совсем другое увидела. Юность, мечты, надежды, потом - разочарование, связанное с узнаванием того, что все не так радужно, как кажется. Может, конечно, и гнилой апельсин. Но вечно же это продолжаться, Катя, не может? Должно быть что-то, что выносит нас на поверхность, заставляет снова дышать, радоваться жизни, влюбляться. Вообще, стихотворение нуждается в третьей части - жизнеутверждающей)).

Zoloto пишет:

Я совсем другое увидела. Юность, мечты, надежды, потом - разочарование, связанное с узнаванием того, что все не так радужно, как кажется. Может, конечно, и гнилой апельсин. Но вечно же это продолжаться, Катя, не может? Должно быть что-то, что выносит нас на поверхность, заставляет снова дышать, радоваться жизни, влюбляться. Вообще, стихотворение нуждается в третьей части - жизнеутверждающей)).

а мне нравится незавершенность...каждый может свое додумать... это ж не обязательно про жизнь в целом...возможно, действительно про апельсин))))

Я, как многие, стихами увлеклась в юности. А тогда о чем нравилось? О любви, конечно... Самое интересное, что нравится до сих пор.

В.Тушнова.

Нельзя за любовь - любое,
Нельзя, чтобы то, что всем.
за любовь платят любовью
Или не платят совсем.

Принимают и не смущаются,
Просто благодарят.
или (и так случается!)
Спасибо не говорят.

Горькое... вековечное...
Не буду судьбу корить.
жалею тех, кому нечего
или некому
подарить.

Елена Фролова

Не взыщи, мои признанья грубы
Ведь они под стать моей судьбе.
У меня пересыхают губы
От одной лишь мысли о тебе.

Воздаю тебе посильной данью -
Жизнью, воплощенною в борьбе
У меня заходится дыханье
От одной лишь мысли о тебе.

Ничего, что сад мой смяли грозы,
Что живу сама с собой в борьбе,
А глаза мне застилают слезы
От одной лишь мысли о тебе.

Не взыщи, мои признанья грубы,
Ведь они под стать моей судьбе.
У меня пересыхают губы
От одной лишь мысли о тебе.

Владмих Польский

Тактильности ради...

за руку подержаться... за ладошку...
К щеке твоей прижаться... Понарошку..
Прижать тебя твоей щекой к себе...
И... обалдеть от просто ощущений...
Пойми... пусть может в чём-то я не гений...
Но в прижиманиях... понравился б тебе...


Николай Асеев

ПРОСТЫЕ СТРОКИ

Я не могу без тебя жить!
Мне и в дожди без тебя - сушь,
Мне и в жару без тебя - стыть.
Мне без тебя и Москва - глушь.

Мне без тебя каждый час - с год,
Если бы время мельчить, дробя;
Мне даже синий небесный свод
Кажется каменным без тебя.

Я ничего не хочу знать -
Слабость друзей, силу врагов;
Я ничего не хочу ждать,
Кроме твоих драгоценных шагов.
1960


*****
Сергей Есенин

Я помню, любимая, помню

Я помню, любимая, помню
Сиянье твоих волос.
Не радостно и не легко мне
Покинуть тебя привелось.

Я помню осенние ночи,
Березовый шорох теней,
Пусть дни тогда были короче,
Луна нам светила длинней.

Я помню, ты мне говорила:
"Пройдут голубые года,
И ты позабудешь, мой милый,
С другою меня навсегда".

Сегодня цветущая липа
Напомнила чувствам опять,
Как нежно тогда я сыпал
Цветы на кудрявую прядь.

И сердце, остыть не готовясь,
И грустно другую любя.
Как будто любимую повесть,
С другой вспоминает тебя.

Анна Ахматова
Любовь


То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует,

То в инее ярком блеснет,
Почудится в дреме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.

Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно ее угадать
В еще незнакомой улыбке.

Роберт Рождественский



Все начинается с любви...
Твердят:
"Вначале
было
слово..."
А я провозглашаю снова:
Все начинается
с любви!..

Все начинается с любви:
и озаренье,
и работа,
глаза цветов,
глаза ребенка --
все начинается с любви.

Все начинается с любви,
С любви!
Я это точно знаю.
Все,
даже ненависть --
родная
и вечная
сестра любви.

Все начинается с любви:
мечта и страх,
вино и порох.
Трагедия,
тоска
и подвиг --
все начинается с любви...

Весна шепнет тебе:
"Живи..."
И ты от шепота качнешься.
И выпрямишься.
И начнешься.
Все начинается с любви!

Иннокентий Анненский.

СРЕДИ МИРОВ

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя...
Не потому, что я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,
Я у нее одной молю ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.


Текст песни известной поэтессы-барда Новеллы Матвеевой (я очень люблю это песню)

Девушка из харчевни

Любви моей ты боялся зря -
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И если ты уходил к другой,
Иль просто был неизвестно где,
Мне было довольно того, что твой
Плащ висел на гвозде.

Когда же, наш мимолетный гость,
Ты умчался, новой судьбы ища,
Мне было довольно того, что гвоздь
Остался после плаща.

Теченье дней, шелестенье лет,
Туман, ветер и дождь.
А в доме события - страшнее нет:
Из стенки вынули гвоздь.

Туман, и ветер, и шум дождя,
Теченье дней, шелестенье лет,
Мне было довольно, что от гвоздя
Остался маленький след.

Когда же и след от гвоздя исчез
Под кистью старого маляра,
Мне было довольно того, что след
Гвоздя был виден вчера.

Любви моей ты боялся зря.
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И в теплом ветре ловить опять
То скрипок плач, то литавров медь...
А что я с этого буду иметь,
Того тебе не понять.


По смоленской дороге
(Б. Окуджава)

По Смоленской дороге - леса, леса, леса.
По Смоленской дороге - столбы, столбы, столбы.
Над дорогою Смоленской, как твои глаза, -
Две вечерних звезды - голубых моих судьбы.

По Смоленской дороге - метель в лицо, в лицо,
Все нас из дому гонят дела, дела, дела.
Может, будь понадежнее рук твоих кольцо -
Покороче б, наверно, дорога мне легла.

По Смоленской дороге - леса, леса, леса.
По Смоленской дороге - столбы гудят, гудят.
На дорогу Смоленскую, как твои глаза,
Две холодных звезды голубых глядят, глядят

****
И это тоже Окуджава

Тьмою здесь все занавешено
и тишина как на дне...
Ваше величество женщина,
да неужели — ко мне?

Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
как вы решились сюда?

О, ваш приход — как пожарище.
Дымно, и трудно дышать...
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?

Кто вы такая? Откуда вы?
Ах, я смешной человек...
Просто вы дверь перепутали,
улицу, город и век.


Марина Цветаева

ЛЮБОВЬ

Ятаган? Огонь?
Поскромнее, — куда как громко!
Будь, знакомая, как глазам — ладонь,
Как губам —
Имя собственного ребенка.

Юлия Друнина

Когда умирает любовь,
врачи не толпятся в палате
Давно понимает любой:
Насильно не бросишь в объятья,
Насильно сердца не зажжешь,
Ни в чем никого не вините,
Здесь каждое слово как нож,
Что рубит меж душами нити,
Здесь каждая ссора как бой,
Здесь все перемирья мгновенны.
Когда умирает любовь,
Еще холодней во вселенной


Борис Пастернак

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

неизвестный автор
*
Коварно случилась осень,
свела кривые.
Ведь осенью все насквозь, а
меня - навылет.
Меня - на кусочки паззла
в кленовом вальсе.
Ты знала. Конечно, знала.
А я попался,
Чтоб после к короткой стрижке
добавить пепла.
Какой из меня мальчишка?
Такой нелепый...
Обычный исход указан
на этом прайсе:
мы были должны - по разным.
А ты останься.
Побудь любопытной слишком,
спроси - отвечу.
Какой из меня мальчишка?
да твой, конечно...

*****
Андрей Вознесенский

САГА

Ты меня на рассвете разбудишь,
проводить необутая выйдешь.
Ты меня никогда не забудешь.
Ты меня никогда не увидишь.

Заслонивши тебя от простуды,
я подумаю: "Боже всевышний!
Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу".

Эту воду в мурашках запруды,
это Адмиралтейство и Биржу
я уже никогда не забуду
и уже никогда не увижу.

Не мигают, слезятся от ветра
безнадежные карие вишни.
Возвращаться — плохая примета.
Я тебя никогда не увижу.

Даже если на землю вернемся
мы вторично, согласно Гафизу,
мы, конечно, с тобой разминемся.
Я тебя никогда не увижу.

И окажется так минимальным
наше непониманье с тобою
перед будущим непониманьем
двух живых с пустотой неживою.

И качнется бессмысленной высью
пара фраз, залетевших отсюда:

"Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу".

Белый шиповник (Вознесенский)

Белый шиповник, дикий шиповник
Краше садовых роз
Белую ветку, юный любовник
Графской жене принес.
Белый шиповник, страсти виновник,
Он ей, смеясь, отдал,
Листья упали на подоконник,
На пол упала шаль...
Для любви не названа цена,
Лишь только жизнь одна,
Жизнь одна, жизнь одна.

Белый шиповник, страсти виновник,
Разум отнять готов,
Разве не знаешь, графский садовник
Против чужих цветов.
Что ты наделал, милый разбойник?
Выстрел раздался вдруг...
Красный от крови красный шиповник
Выпал из мертвых рук.
Для любви не названа цена,
Лишь только жизнь одна,
Жизнь одна, жизнь одна.

Их схоронили в разных могилах,
Там, где старинный вал.
Как тебя звали, юноша милый,
Только шиповник знал.
Тот, кто убил их, тот кто шпионил,
Будет наказан тот.
Белый шиповник, вечный шиповник
В память любви цветет.
Для любви не названа цена,
Лишь только жизнь одна,
Жизнь одна, жизнь одна.

Валерий Брюсов

Женщине

Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свёрнутый, запечатлённый свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжёт огнём, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.

Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!

Мы для тебя влечем ярём железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!

И у меня про любовь))))

Nocturne

Сон лилея, лиловеет запад дня.
Снова сердце для рассудка западня.

Только вспомню о тебе - к тебе влечет.
Знаешь мысли ты мои наперечет.

И хочу иль не хочу - к тебе без слов
Я иду... А запад грустен и лилов.

1908
Игорь Северянин.

* * *

То в виде девочки, то в образе старушки,
То грустной, то смеясь - ко мне стучалась ты:
То требуя стихов, то ласки, то игрушки
И мне даря взамен и нежность, и цветы.

То горько плакала, уткнувшись мне в колени,
То змейкой тонкою плясала на коврах...
Я знаю детских глаз мучительные тени
И запах ладана в душистых волосах.

Огонь какой мечты в тебе горит бесплодно?
Лампада ль тайная? Смиренная свеча ль?
Ах, все великое, земное безысходно...
Нет в мире радости светлее, чем печаль!

21 декабря 1911
Максимилиан Волошин.

Девочки! Замечательно! Столько хороших вещей вспомнили, прямо петь хочется.  

Еще Ахматова
Сжала руки под тёмной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"
— Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру."
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру"

вот я и говорю: Ахматова - самая депрессивная из депрессивных!...

И любимый мой Бродский

Мы будем жить с тобой на берегу,
отгородившись высоченной дамбой
от континента, в небольшом кругу,
сооруженном самодельной лампой.
Мы будем в карты воевать с тобой
и слушать, как безумствует прибой,
покашливать, вздыхая неприметно,
при слишком сильных дуновеньях ветра.

Я буду стар, а ты -- ты молода.
Но выйдет так, как учат пионеры,
что счет пойдет на дни -- не на года, --
оставшиеся нам до новой эры.
В Голландии своей наоборот
мы разведем с тобою огород
и будем устриц жарить за порогом
и солнечным питаться осьминогом.

Пускай шумит над огурцами дождь,
мы загорим с тобой по-эскимосски,
и с нежностью ты пальцем проведешь
по девственной, нетронутой полоске.
Я на ключицу в зеркало взгляну
и обнаружу за спиной волну
и старый гейгер в оловянной рамке
на выцветшей и пропотевшей лямке.

Придет зима, безжалостно крутя
осоку нашей кровли деревянной.
И если мы произведем дитя,
то назовем Андреем или Анной.
Чтоб, к сморщенному личику привит,
не позабыт был русский алфавит,
чей первый звук от выдоха продлится
и, стало быть, в грядущем утвердится.

Мы будем в карты воевать, и вот
нас вместе с козырями отнесет
от берега извилистость отлива.
И наш ребенок будет молчаливо
смотреть, не понимая ничего,
как мотылек колотится о лампу,
когда настанет время для него
обратно перебраться через дамбу.

Так любовная лирика практически вся в большей или меньшей степени депрессивна, ИМХО.

Lighty пишет:

Так любовная лирика практически вся в большей или меньшей степени депрессивна, ИМХО.

вывод: любить депрессивно)))
а знает ли кто-нибудь веселые стихи про любовь? вот с огромным удовольствием почитала бы...